Un tunnel parisien, couvert de fresques et de cris graphiques. Au mur, un personnage de manga semble émerger d’un rayon bleu tombé du plafond. Il attend, regarde, convoque.

Ici, la rue n’est pas un décor, c’est une énigme.
On ne sait pas si l’on assiste à un rite d’initiation, à une fuite ou à une révélation.
Mais tout, dans la composition — le sol mouillé, les couleurs criardes, les yeux peints, les jambes tendues — suggère un passage.

Un moment suspendu, où la fiction prend le relais du réel