Dans l’irrégularité d’un mur, une déchirure révèle une scène presque irréelle. Deux visages se rapprochent, absorbés l’un par l’autre, comme protégés du reste du monde. Rien ne déborde de ce cadre improvisé, et pourtant tout semble sur le point de s’effacer. La matière brute autour d’eux contraste avec la douceur du moment, comme si la ville elle-même tentait de contenir cette intimité.

On ne sait pas si cette image a été laissée là, oubliée, ou si elle résiste encore. Elle évoque une mémoire, un instant suspendu que le temps n’a pas totalement emporté. L’amour, ici, n’est ni proclamé ni durable — il est simplement là, dans sa vulnérabilité la plus nue.

Et face à cette apparition fissurée, une sensation persiste : combien de ces moments tiennent encore, juste avant de disparaître ?