La rue s’étire comme une ligne de fracture entre l’ombre et la lumière.

Il n’y a presque rien, sinon des pavés usés, des façades silencieuses et, au loin, deux silhouettes qui avancent sans se retourner. La lumière découpe l’espace avec une rigueur implacable, laissant une moitié du monde dans l’obscurité. Ici, le temps semble plus lourd, ralenti par la pierre et les pas retenus. Chaque mètre parcouru est une transition, chaque ombre une hésitation.

Les figures restent anonymes, réduites à leur mouvement. Elles ne racontent pas une histoire précise, mais une condition : celle de traverser, toujours, sans certitude sur ce qui attend après la zone claire. La ville ne guide pas, elle observe.

L’image demeure comme une tension intacte, laissant une impression persistante : marcher, parfois, c’est accepter de ne pas tout voir.